Valiente en sus maneras

Somos como sangre derramada.

Me gusta ese verso. Aunque
por más esfuerzo, no tiene
sentido; ni lo intentes.


Es la ignominia del color.

La vi en el diccionario. Aunque
descubrí una palabra maravillosa
no me sirvió en este poema.


Y sí. Este es un día perfecto, de gris
pero sin
lluvia,
ofuscado por melancólico.
Con todas las ganas de escribirlo:
de que sea,
en un poema de tres versos,
perfectible, verosímil;
bello y contundente.

Con todas las ganas, todas,
todas, quedan en nada.
Es de esos días
ya bien conocidos, doscientas veces siete
vividos.

Es un día para dedicarlo
a los otros, a lo ya escribido.

Es para leer medio libro o
escuchar una película de fondo.

Es un día con ganas de decir y no
poder:
valiente en sus
maneras;
inútil en
sus letras.

Para mí perdido para ustedes
y mañana perdido entre
algunos papeles.